Filippo Facci, Il Giornale, 14/09/2002, 14 settembre 2002
«I vostri rave sono nulla, voi siete nulla», Il Giornale, sabato 14 settembre 2002 I vostri rave sono nulla
«I vostri rave sono nulla, voi siete nulla», Il Giornale, sabato 14 settembre 2002 I vostri rave sono nulla. Voi siete nulla. Siete un sol corpo deforme e ammassato che danza e che danza. Siete rimbecilliti, ipnotizzati da orge di luci e di suoni che bruciano notti inutili e svuotate di mistero, siete un sottovuoto annebbiato di alcol e di droga e di musica che annullino e disinneschino tutto quel che vi fa uomini, siete bestie. Siete animali e questo è magnifico, lo so, tutto ciò è necessario e liberatorio, lo so, ma quel che lascia attoniti è l’infimo livello della vostra devianza, la vostra ridicola pretesa di unicità. Vi abbrutite con musiche ossessive e frastornanti, i vostri sguardi si protendono alla ricerca di raduni primitivi e stordenti che finalmente vi assolvano e vi spoglino delle singole personalità che non avete la forza di avere: e non conoscerete mai la straordinaria forza visionaria che può scaturire dal confronto elementare ma coraggioso tra voi soli e la musica, quindi la riflessione autentica, la magica reazione, la capacità di saper davvero ascoltare le note e lasciarsene pericolosamente penetrare. Non conoscerete mai un Baccanale di Wagner e quindi i pensieri che prendono a galoppare senza briglie, le visioni, feste impossibili, luci di crepuscolo che signoreggiano su parchi e giardini immensi, spettacolari fontane colorate e tavoloni in legno con barilozzi antichi e bottiglie di chissà quale annata, tabacchiere d’argento, sigari d’ogni tipo, e una folla misurata e benvestita che s’immerge tra cascate di vino frizzante e schiuma rubiconda, piscine di birra in cui tuffarsi tra cespugli di spuma e profumi di malto e di luppolo: le vostre droghe sono nulla. Una Notte trasfigurata di Schoemberg e sognereste le antiche Feste dei Folli, quando i chierici e gli studenti stravolgevano le gerarchie, e i preti erano cacciati dai pulpiti, e i sacri paramenti erano lacerati o indossati al rovescio, sognereste la memorabile Festa del 6 gennaio 1482, a Notre-Dame, quando una corte di ladri e di storpi e di mendicanti venne elevata agli altari tra amplessi rumorosi e ubriacature di massa: perché tutto è già stato ratto, i vostri rave sono niente. Un Sogno di una notte del Sabba e vi parlerei dei seguaci di Dioniso e dei loro cortei, riti notturni che avvenivano nei boschi sacri e a cui accorrevano schiavi e contadini e soprattutto donne, folle ebbre di vino che illuminavano il proprio orgiastico cammino con torce possenti e irrompevano dal buio, ai margini della città, per svegliare le genti e ricordar loro che tutto è relativo, che può esistere un mondo contrario all’ordine costituito e alle gerarchie opprimenti, contrario al dominio del dovere, senzaruoli, senza certezze, un mondo notturno e femminile, ribollente di emozioni, denso di passioni che si facciano beffe del mondo diurno e apollineo della razionalità maschile. I vostri rave sono niente. Filippo Facci